“El vudú”, de Fredric Brown

La esposa del señor Decker volvió de Haití. Había ido sola. Habían decidido pasar un tiempo separados para arreglar luego amistosamente el divorcio. Pero eso nada había cambiado. Se detestaban todavía un poco más que antes.
 
-Divide en dos partes –exigió firmemente la señora Decker-. La mitad de tu dinero y de tus bienes.
-Es ridículo –replicó con aspereza el señor Decker.
-¿Ridículo, eh? Si quisiera lo tendría todo. En Haití, amigo mío, he estudiado el vudú.
-¿Y qué?
-Que si no fuera una mujer honrada morirías por paralización del corazón. El vudú no deja huellas.
-¡Tonterías! –exclamó con superioridad el señor Decker.
-Pues bien, permíteme hacer la prueba. ¡Un trozo de uña o de cabello y verás!
-¡Patrañas! –afirmó el buen señor Decker.
-Te hago una proposición. Probamos. Si no da buen resultado, nos divorciamos y no pido nada. Si sale bien, heredo y me voy muy agradecida.
-De acuerdo –dijo el excelente señor Decker-. Trae cera y un alfiler.
 
Se miró las uñas.
 
-Demasiado cortas. Te daré un cabello.
 
Fue al cuarto de baño y volvió con un cabello en un tubo de aspirina. La señora Decker había ablandado ya la cera. Hundió en ella el cabello y luego la modeló groseramente en forma de ser humano.
 
-Lo lamentarás –aseguró, mientras hundía la aguja en el pecho de la estatuita.
 
El señor Becker se sorprendió, pero de maner agradable. No creía en el vudú, pero era prudente. Además, siempre le había irritado que su mujer no limpiase nunca el peine.

en revista Planeta, Nº 3, 1965

«Ardió», de Rodrigo Zuñiga

Fragmento

1

Por todo Santiago la humareda.

Esto parece un vaticinio.

Te lo advierto, 

hijo,

nadie quiere saber:

ardió, 

lo que haya sido

ardió

por horas

y horas.

En las afueras.

Con ojos musgos

y el pecho quebrado.

Nada dice el extra

de último minuto.

Ahora el olor rehúsa

pero ya recordarás

de qué estabas hecho,

por qué.

Nadie quiere saber,

nadie quiere

realmente

saber

(bastaría con mirar el cielo).

Los niños siguen en el agua.

Las toallas están tendidas.

Los vecinos, en sus 

balcones.

Los objetos, absortos.

A lo lejos,

camino a Peñalolén,

los autos van despidiéndose

como atraídos por el

fuego.

Fuera de cámara

una prolongada 

nubosidad

exige su parte: 

algo huele

por aquí,

sigue cuesta

arriba.

A cerrar ventanas.

Estamos rodeados.

Te lo advierto,

hijo,

algo sigue quemando,

ahora mismo

ventea la pudrición.

¿Vamos a la playa? La bomba estalló.*

La nube está pastando

cerca.

Ahora escribo dándole la espalda.

2

Los gnomos hacen nevar,

asegura la publicidad

navideña

de la multitienda.

En Santiago,

en cambio,

volverán

hoy mismo

los treinta y siete 

grados Celsius

de hace unos días.

Es el ardor,

hijo.

El pavimento

soporta a

duras penas

los

estupores de las tardes

y esas bocanadas de ramas secas

con sus legajos anónimos

de tantos incendios forestales

oliendo a 

fiebre alta

interminable.

Te lo advierto, 

hijo,

nadie quiere saber:

los gnomos,

sonrientes especies foráneas

vinieron a dar 

inexplicablemente

entre los estertores

matutinos

de Avenida Grecia.

Por lo menos 

abren sus brazos para los vecinos

con la mejor de las voluntades

desde lo alto de su aviso

publicitario

de diez por doce:

buenos días,

me dicen al

entrar

al supermercado,

la nieve promete una 

extraña apariencia

para hoy.

En la lengua de los gnomos

custodios de tesoros 

subterráneos

(sabios alquimistas

de los bosques)

la navidad será apenas

una palabra misteriosa

con acento chileno

y al igual que el milagro económico

del país de Nunca Jamás

los copos de calor

caerán hacia arriba

por encima de los pinos

más altos

del vecindario.

en Mazinger y otros poemas, Filacteria, 2020

* Righeira, 1983.

“Un toque de Nerón”, de Sonia Manzano

No hay que mentar la soga en la casa del ahorcado,
yo lo lamento,
pero yo, la mento,
la pongo a dar vueltas
por sobre las cabezas de todos los presentes
como una culebra cascabel
llena de tarros.
 
Yo lo lamento,
pero yo, la mento,
señalo de qué viga está colgando el muerto
y quienes lo empujaron al vacío.
 
Llame a este número telefónico:
hay una sola línea represiva
que conecta a la uña del poetastro
con su cítara incendiaria.

en Carcoma con forma de paloma, 1988

«No dejo de buscar lo que extraño…», de Li Qingzhao

Versión de Juan Carlos Villavicencio

No dejo de buscar lo que extraño,

pero no sé lo que es.

Me siento tan triste, deprimida,

tan sola, sin felicidad.

¡Qué difícil es

mantenerme cuerda

en este frío interminable!

Apenas entro en calor

copa a copa

con un vino tan insípido.

¿Cómo podría aguantar 

más en el polvo la deriva

de este viento tan ligero?

Me rompe el corazón

ver cómo pasan los gansos salvajes

porque son mis conocidos de días de antaño.

El suelo está cubierto de flores amarillas,

desvanecidas y caídas por la lluvia.

¿Quién las recogerá ahora?

Sentada sola en la ventana, ¿cómo

podría acelerar más

el ritmo de la oscuridad que no se espesa?

Sobre las sombrillas una fina lluvia cae

como el crepúsculo no deja de llorar.

¿Qué puedo hacer con un dolor

más allá de lo creíble?

“Jugueteando”, de Mariela Dreyfus

No importa la sangre si deslizas tu mano en mi humedad
y luego la secas en el pasto y en ese pasto
            yo seco los restos de tu semen
en mi mano larga y sin uñas.
Y la respiración se nos acaba, no te ahogues
tengo miedo de tus costillas y de lo que viene después
alguien se destrozará, alguien se destrozará
esta es la danza de los muertos en noviembre
lames mis senos / beso tu pene / ya no soportas
alguien se parará sobre el otro y lo aplastará
seguirá su olor como un ciego entre los basurales
gritará en las noches cuando no pueda dormir
            de puro arrecho
después de la destreza para jugar con cierres y botones
alguien se quedará extrañando un poco de piel
            entre los dedos
un poco de vellos, de mordiscos, de sudor
no quiero ser quien se tire a llorar sobre la pista
no quiero ser quien se entregue a tu sombra
            como una puta sin suerte.
 
Amante, amante, este juego nos quema.
 
 
 

en De este lado del cielo (Antología), 2018

Edición de Mario Pera