¿Perdonarán los niños a la generación
pisoteada por los caballos de guerra, el exilio y la partida?
¿Pensarán en nosotros cómo lo que fuimos:
emboscados en barrancos
nos hubiéramos sacudido los celos
y tallado árboles en la camisa de la tierra
para sentarnos debajo
nosotros combatientes de facciones
que ahuyentarían las nubes de la guerra fuera de sus carruajes
y mirarían alrededor nuestro eterno asedio
o atraparíamos a los muertos
como repentina fruta caída en una tierra baldía?
¿Perdonarán los niños lo que fuimos:
algunos pastores de misiles
y maestros del exilio y la celebración frenética
cada vez que una guerra vecina nos lo indicaba
nos levantábamos
para fundar en sus trenzas un buen
lugar para amar y residir?
Rara vez el bombardeo tomó un descanso
rara vez los lanzamisiles volvieron ilesos
rara vez recogimos flores para los muertos o seguimos
con nuestras vidas
Si tan sólo ese verano nos
hubiera dado un poco de espacio en el tiempo
antes de nuestra loca partida
¿Nos creerán?
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