«La incrustación precisa que algunos llaman herida», de David Bustos

 

Hay que apagar el incendio, tomar todas las fotos del álbum

familiar y ponerlas en el freezer. Hay que dejar que las sábanas

blancas se sequen a la intemperie, que cicatricen la arruga enferma

que portan los huesos. Si me dijeras cómo se instala la cortina

blanca de la mente, bajaría los codos de la mesa y los enterraría

en otra parte, sobre tu espalda, por ejemplo, sobre la luz

que se filtra por las pestañas de una adolescente, me gustaría hablar

sobre eso ahora, pero la aguja lame y sopla este plato vacío

que se llena de cosas sin resolver, una puerta de emergencia tapiada

y una escalera que se disuelve en un vaso de agua.

en Circuitos integrados, Editorial Aparte, 2020

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