Tres poemas de Diana Bellessi

 

Variaciones de la luz

Un revuelo naranja al poniente

en lucha libre con el violeta

donde se hace de repente un claro

verde como aquel rayo purísimo

perseguido en la juventud

y al fondo el coro de las gallinetas

y un silencio al frente que corta

el tajo de luna

con más silencio

y plata y noche hasta que sólo

quedan las luces de tu casa

a veces como mágicas naranjas

dulces y en la soledad amargas.

en Variaciones de la luz, 2006

 

He construido un jardín…

He construido un jardín como quien hace

los gestos correctos en el lugar errado.

Errado, no de error, sino de lugar otro,

como hablar con el reflejo del espejo

y no con quien se mira en él.

He construido un jardín para dialogar

allí, codo a codo en la belleza, con la siempre

muda pero activa muerte trabajando el corazón.

Deja el equipaje repetía, ahora que tu cuerpo

atisba las dos orillas, no hay nada, más

que los gestos precisos

dejarse ir para cuidarlo

y ser, el jardín.

Atesora lo que pierdes, decía, esta muerte

hablando en perfecto y distanciado castellano.

Lo que pierdes, mientras tienes, es la sola compañía

que te allega, a la orilla lejana de la muerte.

Ahora la lengua puede desatarse para hablar.

Ella que nunca pudo el escalpelo del horror

provista de herramientas para hacer, maravilloso

de ominoso. Sólo digerible al ojo el terror

si la belleza lo sostiene. Mira el agujero

ciego: los gestos precisos y amorosos sin reflejo

en el espejo frente al cual, la operatoria carece

de sentido.

Tener un jardín, es dejarse tener por él y su

eterno movimiento de partida. Flores, semillas y

plantas mueren para siempre o se renuevan. Hay

poda y hay momentos, en el ocaso dulce de una

tarde de verano, para verlo excediéndose de sí,

mientras la sombra de su caída anuncia

en el macizo fulgor de marzo, o en el dormir

sin sueño del sujeto cuando muere, mientras

la especie que lo contiene no cesa de forjarse.

El jardín exige, a su jardinera verlo morir.

Demanda su mano que recorte y modifique

la tierra desnuda, dada vuelta en los canteros

bajo la noche helada. El jardín mata

y pide ser muerto para ser jardín. Pero hacer

gestos correctos en el lugar errado,

disuelve la ecuación, descubre páramo.

Amor reclamado en diferencia como

cielo azul oscuro contra la pena. Gota

regia de la tormenta en cuyo abrazo llegas

a la orilla más lejana. I wish you

were here amor, pero sos, jardinera y no

jardín. Desenterraste mi corazón de tu cantero.

en El jardín, 1992

 

Un lugar en el mundo

Habiendo visto al biguá de ébano con su pico blanco

bucear en las orillas sumergiéndose en arco pálido

para desaparecer luego bajo el leonado río

cuando la noche llega, me pregunto qué más nos queda

que no sea la apreciación de tal belleza ganada

poco a poco en la necesaria invención de los años

para dar a su cuerpo y a sus gestos el movimiento

preciso, y no es un atleta, es un biguá único

y cualquiera atravesando el río bajo la uña fina

de la luna en este anochecer donde yo me pregunto

qué merecemos, qué afinamos nosotros en la campana

del mundo y me digo: la apreciación, mientras recuerdo

la otra cara insatisfecha reclamando un poder

que es inmolación, inhábil tratativa con el tiempo

o belleza de la acumulación que nos deja huérfanos

de la propia vida, no gastada en la superficie

sedosa del agua sin guardarnos nada para luego

dejarnos ir en esa oscuridad sin fin de la noche

como los peces que come el biguá, como el biguá mismo

a quien devora el río mientras aprecio su perfección.

lo otro que del origen

nos aparta.

en Tener lo que se tiene, 2009