«Torso», de Joseph Brodsky

Traducción de Amaya La Casa y Ramón Buenaventura

 

Si de pronto caminas sobre hierba hecha piedra,

más hermosa, por mármol, que si fuera verdad;

si el fauno se deleita con la ninfa

y el bronce les otorga la dicha de los sueños,

deja caer el báculo de las manos cansadas:

estás en el Imperio, amigo mío.

Aire, fuego, leones, faunos, náyades,

de la naturaleza o del ingenio,

todas las criaturas concebidas por Dios

y descartadas por la razón, están en piedra

o en metal. Es el fin de las cosas, del camino,

el espejo de entrada.

Súbete a un nicho vacío, pon los ojos en blanco,

mira cómo los siglos van doblando la esquina,

cómo se pierden, mira crecer el musgo en las estatuas,

en las ingles, los hombros: el tostado del tiempo.

Alguien arranca un brazo y la cabeza rueda de los hombros

con estruendo de alud.

Un torso quedará: la suma de los músculos anónimos.

Cuando pase un milenio, saldrá de su horado el ratón,

con las uñas vencidas por la dureza del granito;

será una tarde cualquiera; chillará;

pasará al otro lado de la calle, para no regresar a su nido

ni a medianoche ni por la mañana.

  

1972

en A part of Speech, 1980