“Nada de Delikatessen”, de Ingeborg Bachmann

Ya nada me gusta.

¿Debo ataviar una metáfora

con una flor de almendro?

¿Crucificar la sintaxis

sobre un efecto de luz?

¿Quién se romperá la cabeza

por cosas tan superfluas?

He aprendido a ser sensata

con las palabras que hay

(para la clase más baja)

hambre           deshonra

lágrimas         tinieblas.

Con los sollozos no depurados,

con la desesperación

(y desespero de desesperación)

por tanta miseria,

por el estado de los enfermos,

el costo de la vida,

me las arreglaré.

No descuido la escritura,

sino a mí misma.

Los otros saben

dios lo sabe

qué hacer con las palabras.

Yo no soy mi asistente.

¿Debo aprisionar un pensamiento

llevarlo a la iluminada celda de una frase?

¿Alimentar oídos y ojos

con bocados de palabras de primera?

¿Investigar la libido de una vocal,

averiguar el valor de amateur de nuestras consonantes?

¿Tengo que, con la cabeza apedreada,

con el espasmo de escribir en esta mano,

bajo la presión de trescientas noches

romper el papel, barrer las urdidas óperas de palabras,

destruyendo así: yo tú y él ella lo nosotros vosotros?

(Que sea. Que sean los otros).

Mi parte, que se pierda.

en Últimos poemas, 1999

Traducción de Cecilia Dreymüller y Concha García