«Cóndor. Obra en cinco actos», de Raúl Ignacio Valenzuela

Cuatro fragmentos

          I

Hubo aquí un jardín. Brotaban del suelo toda clase de árboles. De aquí salió un manantial que regaba el jardín y que se repartía en cuatro brazos. Nuestros cuerpos no eran trashumantes: eran la cordillera y todavía la habitaban las palabras.

Cada animal del campo y las aves del cielo tenían un nombre y nosotras las llamábamos y guardábamos. Tenía nombre el ganado, tenían nombres los peces, tenían nombres las aves y todo animal que repta sobre la tierra.

Toda hierba y su semilla, todo árbol y su fruto de semilla.

Todo era tocado por nuestras bocas. Todo servía de alimento.

          II

A qué llama silencio.

Silencio hay en las alas del cóndor y se puede oír el paso del viento.

Seguía las caravanas que avanzan desde las altas tierras.

Pero no era silencio el que cargaban las caravanas.

No era silencio el de la puna bajo nuestro calcañar.

No era silencio el de los quebrantos.

No es silencio el lugar en el que nos perdimos.

          III

Las cabras nos han apacentado.

Nos guían por las quebradas.

Nacimos extrañas acá.

Trozos de cosas rotas. Nos subieron a sus máquinas. A nuestros hijos los subieron a sus máquinas.

Las cabras comen los pastos secos.

Nuestros rastrojos subidos con nosotras en sus máquinas sin saber distinguirnos de nuestros restos. No sabíamos dónde estábamos. Era de noche y no sabíamos. Alguna tenía que averiguar qué lugar era y caminamos en la noche. Las cabras nos apacentaron en sus entrañas. Por eso fuimos las que caminamos en la noche. Porque las cabras comen hasta los pastos secos. Porque conocemos estos precipicios como ellas nos eligieron a las tres.

Y caminamos en medio de la noche sabiendo de memoria estos vacíos.

Alguien tiene que averiguar en qué lugar estamos.

Fuimos nosotras las que caminamos en la nada.

          IV

Hubo aquí un jardín.

Ahí donde el silencio se encarna

como dicen que hace el desierto

cuando nadie ve.

Y nuestros cuerpos no eran trashumantes:

eran la cordillera y todavía la habitaban las palabras.

Hubo aquí un bosque.

Donde usted siente desierto y frío,

había leña, luz y fuego para las noches.

Publicado por LOM Ediciones, 2024

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