«Separación», de Iqbal Tamimi

Versión de Juan Carlos Villavicencio

Ella lo dibujó en la espuma del café,

esperando que él nunca la dejara.

No pudo apagar el grito de la sirena

ni la tormenta reventando

dentro de su propia taza.

Ella vio a los soldados

persiguiéndolo por el sendero,

ordenándole que se rindiera.

Los grilletes chirriaron

que no había vuelta atrás.

Los ecos se acabaron.

Cayeron gotas de lluvia.

Sus esperanzas se perdieron como una hoja en el otoño.

Sus sombras se desvanecieron

dejando de ser una misma.

Su reflejo se grabó solitario en el muro

mientras a él lo arrastraban a prisión.

Su mano se convirtió en un pañuelo

diciendo adiós

hasta que desde su ventana dejó de emitir su canto.

Su feminidad destilaba letras indómitas para el lenguaje.

Ella era sus velas desplegadas

y su puerto.

Él solía atar un nudo

que aguantaría toda la vida, 

porque ella estaba al final de esa cuerda.

Cada vez que se encontraban,

su cuerpo agradecía su perfume.

Sus labios y aliento guardaban la clemencia de la menta.

Ella decoró la calle

con sus sueños:

asomada desde el manto de la noche,

por entre las rendijas de las puertas

sus ojos son como semillas de luz.

De las cenizas de su encierro

él le hizo una corona

digna de un ángel de jazmín.

Le costó marcharse.

Una flauta ardía en su pecho

mientras el viento arrancaba de su almohada

los mensajes de las flores del naranjo.

Lo obligaron a partir.

Ahí quedó ella

inundándolo de espanto,

dejándole sus huellas

y sus temblorosos pensamientos 

adheridos a las plantas de los pies.