«Escala en Palestina», de Remi Kanazi

Versión de Juan Carlos Villavicencio

I.

ahí en un balcón en Belén

Abu Iyad hablaba lentamente

en árabe

como si una máquina de escribir

estuviera captando cada

entonación y cada letra

sus dedos arrugados

luchaban con una taza de café

contemplativos y precisos

contornos de la Nakba

mapeados en la historia

de su rostro

nos paramos frente a

olivos talados

una ladera cubierta de tocones

despojada de su fertilidad

alambres de púas

asfixiaban toda la periferia

expulsado de la tierra

por las fuerzas de ocupación

que derribaron

su puerta para secuestralos

a él y a su hijo

II.

sintiéndome al pasar 

como un turista fuera 

de mi propia piel, nunca presente

queriendo sentirla 

entré a tocarlo todo

en caso de que mis manos nunca

vuelvan a aferrarse a

esta tierra otra vez

cada viaje como un último adiós

nunca garantizada la entrada 

nunca la visa garantizada

nunca garantizado nada

¿cuál es el propósito de su visita?

¿donde nació su padre?

venga conmigo

baje eso

quítese eso

abra sus piernas

¿entiende que

esto es por seguridad?

puede irse

palabras que pensé

que nunca volvería a escuchar

un niño con pelusa de durazno

de bigote y una mueca

el pecho hinchado

al que le pica el dedo en el gatillo

en qué tipo de zánganos vacíos

se vuelven los seres humanos 

lo superé y me sentí afortunado

lo superé y me sentí avergonzado

lo superé y me sentí avergonzado

de sentirme afortunado

con un pasaporte del imperio

ardiendo  

en mi bolsillo de atrás

sólo quiero sentarme y 

sentir lo que es estar en casa

sin que alguien tire

de mi hombro

y me aleje de ahí

Palestina permanece

bajo un microscopio

siempre comunitaria

nunca nuestra

es una lucha 

agotadora, la liberación

es una campaña, un post de Facebook

una infografía, la búsqueda constante 

de las palabras correctas que decir

el mensaje correcto que llevar

cuando todo lo que quiero es sentirme

presente en este espacio

tomar un respiro

y existir aquí

aunque sólo sea

por un mísero momento

Layover in Palestine

I. // on a balcony in Bethlehem / Abu Iyad spoke slowly / in Arabic / as if a typewriter / were catching every / letter and intonation // his wrinkled fingers / grappled with a coffee cup / contemplative and precise / contours of the Nakba / mapped into the history / of his face // we stood in front of / chopped-down olive trees / a stump-encrusted hillside / stripped of its fertility / barbed wire / choking the periphery // banned from land / by occupation forces / who kicked down / his door and abducted / him and his son // II. // feeling like a tourist / outside my own skin / passing, never present / wanting to touch everything / I came in contact with / in case my palms never / pressed down on / this earth again // every trip like a last goodbye / entry never guaranteed / visa never guaranteed / nothing ever guaranteed // what is the purpose of your visit? / where was your father born? / come with me / put that down / take that off / spread your legs / you understand that / this is for security? // you can go / words I thought / I would never hear again / a kid with peach fuzz / and a grimace / chest puffed / and trigger-finger itchy / what hollowed drones / humans become // got through and felt lucky / got through and felt ashamed / got through and felt ashamed / that I felt lucky / the empire’s passport // burning a hole / in my back pocket // just want to sit and be present / feel what it is like to be home / without someone pulling / on my shoulder / taking me away // Palestine stays / under a microscope / always communal / never ours // it is exhausting / struggle, liberation / a campaign, a Facebook post / an infographic, constantly searching / for the right words to say / the right message to bring / when all I want is to feel / present in this space / take in this breath / and exist here / if only / for a moment