Pasé por Yangzhou en el solsticio de invierno de 1127. Todo bien tras una noche nevando. Vi los campos cubiertos de hierba y trigo silvestre. Cuando entré en el pueblo en ruinas, miré a mi alrededor y me entristecí al encontrar verde el agua fría, y al oír sonar tristes los cornos al atardecer. Me sentí triste y sombrío al comparar la presente desolación con la gloria pasada, por lo que compuse la siguiente tonada que revela el dolor de un país en ruinas.
En la famosa ciudad al este del río Huai,
lugar del pintoresco Bosque de Bambús del Oeste,
detuve mi viaje, y bajé para descansar un rato.
Se avanzaba como una brisa por el espléndido camino.
Ahora está cubierto de verde trigo silvestre y de hierbas.
Dado que la costa sur fue invadida por corceles de los jurchen,
incluso los árboles altos junto al estanque fueron asolados por la guerra.
A medida que se acerca el atardecer,
el frío toca el corno
y la ciudad desierta todavía se ve más triste.
Si pudiera volver hoy, este lugar
tan apreciado por Du Mu, el poeta,
haría que se sintiera conmovido.
Ni sus versos sobre el ramillete de cardamomo
ni los dulces sueños en la Torre Verde
podrían apartar
la profunda angustia que yo siento.
Los Veinticuatro Puentes todavía pueden ser vistos,
pero la fría luna flotando entre las olas
ya no podría entonar una canción.
¿Para quién deberían año a año volverse rojas
las peonías al costado de los puentes?
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