“Recolecciones (o lo que el tiempo no ha cosechado de mi diario)”, de Henry David Thoreau

4 de septiembre. Sábado.
 

Creo que podría escribir un poema llamado «Concord». Este tendría el río, el bosque, los estanques, las colinas, los campos, los pantanos y los prados, las calles y los edificios, y los aldeanos. Luego la mañana, el mediodía y la tarde, la primavera, el verano, el otoño y el invierno, la noche, el verano indígena y en el horizonte las montañas.

 

Un verdadero libro debe ser íntimo y familiar para todos, como el sol sobre sus caras. Como una palabra que ocasionalmente se le dice a un compañero en el bosque en verano, todo en medio del silencio de los dos.

en Henry David Thoreau. Una vida salvaje y desobediente, 2019

Selección y traducción de Antonio Díaz Oliva