«Las máquinas simples», de José Luis Bobadilla

Tres fragmentos

te sueño de mi mano caminando por el muelle…


           no amanece aún y el mundo es niebla densa…


frente a nosotros la laguna silenciosa
limitada en sus orillas por altos pastos verdes…


           un pato zangolotea
           grita haciendo chillar los goznes del agua…


                   punto negro sobre fondo blanco el universo…

* * *

                      …camino

                         miro

           me enfilo hacia el sendero

                hacia la hierba crecida

                                 sembrada de rocío

                      esta mañana

                    altos álamos cortan mis flancos

en terrenos baldíos

           entre botellas de ron

                  y vidrios rotos de cerveza

     desdoblo otros terrenos

           el óxido de sus latas

                de sus tornillos y rondanas

                alguna vez

                      abandoné una flor

           una rosa robada

                      de un ramo de mi madre

           que iba entregar

              pero no sucedió

                   perdí varias canicas

               como esa azul

                    con su mar interior

* * *

                      con la noche

alguien que ha estado solo

           cumple consigo mismo

                      no evadiendo su rostro

en el reflejo de la ventana

           mojada por la lluvia ahora lisa

                      casi borrada fuera de toda estación

no se abandona tampoco a la ansiedad

           al recuerdo del turbulento encuentro

        –palabras y epidermis sin caparazón erizadas–

y palmeado por el viento de la noche ya rotunda

           rotundamente en concordancia con los pastos

           con su furor de pálpitos desenvainando el filo

y más

           presencia múltiple

                      enciende la atención

nivela el mundo distribuye

           las formas del amor

                      nada nuevo…

2009

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