“La tragedia de las hojas”, de Charles Bukowski

Amanecí seco y lo helechos habían muerto,

las plantas estaban amarillas como el maíz.

Mi mujer me había abandonado y las

botellas vacías, como cuerpos desangrados,

me rodeaban con su inutilidad;

el sol aún servía, sin embargo,

y la carta de la propietaria, agrietada

con su tinte amarillento fino y nada exigente;

ahora, que venga un buen cómico a la antigua,

un bufón, con chistes sobre el absurdo del dolor:

el dolor es absurdo porque existe, nada más;

con cuidado afeité, usando mi vieja navaja,

al hombre que había sido joven y,

según decían, genial; pero,

he aquí la tragedia de las hojas,

de los helecho muertos, de las plantas muertas;

entonces salí al pasillo, oscuro,

donde esperaba la propietaria

execradora y final,

mandándome al diablo,

agitando sus brazos gordos y sudorosos

y gritando,

gritando por el arriendo

porque el mundo nos había defraudado a los dos.

en 19 poetas de hoy en los Estados Unidos, 1966