Tres poemas de Wislawa Szymborska

2 de julio de 1923 - 1 de febrero de 2012

Gente en el puente

Extraño este planeta y extraña en él la gente.

Acatan el tiempo, pero no lo reconocen.

Tienen maneras de expresar su desacuerdo.

Producen, por ejemplo, escenas como ésta:

Nada especial en un primer momento.

Se ve agua.

Se ve una orilla del agua.

Se ve contra corriente avanzar una barca.

Se ve un puente sobre el agua y se ve en él a la gente.

Se ve muy bien cómo la gente apura el paso,

pues, en ese instante, desde una nube negra

comienza a azotar la lluvia.

La cosa es que después no pasa nada.

La nube no cambia ni de color ni de forma.

La lluvia ni es más intensa ni cede.

La barca navega sin moverse.

La gente en el puente corre

exactamente ahí donde corría.

Difícil no hacer un comentario:

Esta no es para nada una imagen inocente.

Aquí fue detenido el tiempo.

Dejaron de considerarse sus leyes.

Se le privó de influencia en la evolución de los hechos.

Fui desdeñado y ofendido.

Por culpa de un rebelde,

un tal Hiroshige Utagawa

(ser que, por lo demás,

hace mucho y como corresponde ha transcurrido),

el tiempo tropezó y cayó de bruces.

Tal vez se trate de una broma sin mayor significado,

una travesura a escala de apenas un par de galaxias,

por si acaso, sin embargo,

agreguemos lo que sigue:

Es aquí de buen tono

apreciar mucho esta escena,

maravillarse con ella y conmoverse por generaciones

Hay algunos a quienes ni siquiera esto les basta.

Oyen incluso el rumor de la lluvia,

sienten el frío de las gotas en la nuca y en la espalda,

miran el puente y a la gente

como si se vieran a sí mismos

en esa misma carrera interminable,

en ese camino sin fin por recorrer eternamente,

y creen, en su osadía,

que así es en realidad.

Número equivocado

Sonaba el teléfono en la galería de pintura,

sonaba en la sala vacía a media noche;

si alguien durmiera aquí, sin duda se despertaría,

pero aquí hay sólo profetas insomnes,

sólo algunos reyes palidecen por la luna

y, conteniendo el aliento, miran todo con indiferencia.

Y la esposa del usurero en aparente movimiento

precisamente hacia ese sonoro objeto en la chimenea,

pero, no deja su abanico,

como los demás se aferra a su inactividad.

Altivamente ausentes, con mantos o desnudos,

desechan inadvertidamente la alarma nocturna,

en la que hay más sentido del humor, lo juro,

que si del marco saltara el mismísimo mariscal de la corte

(al que, por otra parte, sólo el silencio le suena en los oídos).

¿Y eso de que alguien allá en la ciudad desde hace un rato

tenga ingenuamente el auricular puesto en la sien

después de haber marcado el número incorrecto? 
               Vive, luego se equivoca.

Las tres palabras más extrañas

Cuando pronuncio la palabra Futuro,

la primera sílaba pertenece ya al pasado.

Cuando pronuncio la palabra Silencio,

lo destruyo.

Cuando pronuncio la palabra Nada,

creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.