Un hombre
cuenta paciente
el hambre de los días,
no habrá dios que conserve la carne
cuando el tiempo tome su aliento
Los restos postrados
murmuran muy quietos,
acercándose
cada vez más
ante el aroma putrefacto
Tomarán la forma de lo que va cesando
e irán cantando la tonada de la muerte
mientras dibujan círculos perfectos en el cielo
son lo negro del vuelo
la plata en el pico
la sombra en la tierra.
en Círculo de poesía, 25 de octubre, 2024

No hay comentarios.:
Publicar un comentario