«La trinchera», de Ghassan Zaqtan

Versión de Juan Carlos Villavicencio

 

Qué extraños los días de la sal

que son como soñar un sueño soñado por otro.

Y como actores muertos en una tragedia bien tramada

ellos se conmueven 

y empiezan a respirar como los recordamos.

Las colinas perdidas se hunden en el letargo;

las montañas destacan en el Oeste;

las caravanas errantes de la muerte vagan por la tierra día y noche

junto a la inquebrantable fe de los muertos. 

Las manos amenazan desde las tinieblas

con decirte todo;

la profunda hermandad no conduce a la sabiduría;

las palabras ya están fuera de lugar.

Extraños son los días de la sal –

ahora abandonados, arrojados al abismo,

despreciados como semillas podridas.

Y mientras nos arrastramos dentro de nosotros mismos,

porque eso es todo lo que podemos hacer,

los días se deslizan detrás nuestro,

perdidos y olvidados para siempre,

como nuestra propia piel oscura,

como nuestros vanos intentos por dormir.

Tenemos nombres y títulos

antiguos como la eternidad,

y nuestro dialecto nos traiciona.

Qué extraños los días de la sal.

Ni siquiera son dignos de ser recordados.