![The Hours, de Juan Carlos Villavicencio](http://1.bp.blogspot.com/_wLXdX7Qbj3U/Slt7SLbzYbI/AAAAAAAABzw/pRo457auHrs/s1600-h/Hofstra+Hispanic+Review.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 254px; height: 320px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_wLXdX7Qbj3U/Slt7SLbzYbI/AAAAAAAABzw/pRo457auHrs/s320/Hofstra+Hispanic+Review.jpg)
una soga
No habíamos dicho
ninguna palabra:
una soga se sostiene
entre dos puentes
para que no se hunda
el barco entre los codos
de una atalaya
cuando sales
al incendio del mediodía
no hay calles
no hay puertas
ni pistas ni ventanas
sino solo sol
como un anzuelo
que se sienta
a la popa del barco
en el meridiano
de quien nada
dice
quién maneja
las mareas
en la playa muerta
si necesita unas ballenas
sin palmeras entre la nieve
y los hielos
dos puentes
en el mismo río
más allá el lago ontario
en la frontera
sin el mar
Radiografía
Mis cicatrices son falsas, falsas mis memorias,
falso el día en que habito como una nueva
ley que se borra de golpe, como la leve incrustación
de los gritos en las aceras, de las calles atestadas
de nada, la mismísima nada que la ciudad
cubre con miles de anuncios y semáforos de tiendas
del capitalismo tardío en la postmoderna ilusión
de una modernidad que no sabe negociar
con la tradición que todos los días desfila ante
la paciencia de los suicidas: nada, nada en la ilusión,
ni en la falsa sentencia.
Luminosidad de las venas
No olvidar que se sale que tenía la ventana de las carreteras
en las pastillas de estos ojos y la luminosidad de las venas
nada de aromas no hay tiempo
dentro del tiempo: nada más que apuntar
cuando la pierna se hunde en el río del hielo
y los toros convergen desde tres direcciones
¿los viste?
sus patas sobre los pastos de estos ojos de nadie
el centro del rebote uno igual a una fila de muertes
tropel apretado en los despojos–
¿sabes quiénes necesitan las claves a cambio de los cuchillos
de la aurora, de los toros en los centros?
ni las paredes ni las puertas, sutil su desmoronamiento
tal vez algún quizá ponga el pecho
como un silencio blanco sus días no contados
ese río que desde la ventana fluye bajo los hielos–
y nada es ya imposible ante la furia de las maderas indias
ante las orillas escarbadas en su lecho
los cantos rodados solo ellos la luminosidad de las venas
por Revuelta Editores, Lima, 2022
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