Llevamos tiempo junto a estos muros
donde los muertos no se terminan de apilar.
Nadie sabe cuáles dioses enredan los hilos
de cada sombra esquiva, toda noche.
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Fuego de bosques ajenos · Bosques
entre miradas perturbadas · De sangre
por hastío, definitivo tedio en las arenas. · Muerte, muerte
El paisaje sucede lento → fuga
cuando el viento atraviesa los difuntos
i el sonido de la carne oscura entre los huesos se reitera.
Una línea como frontera
entre los musgos
i tu piel.
Fotografía de Pato Ventura-Juncá
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