La poesía no sirve para
nada
me dicen
Y en el bosque los árboles
Y en el bosque los árboles
se acarician con sus raíces
azules
y agitan sus ramas el aire
saludando con pájaros
la Cruz del Sur
La poesía es el hondo susurro
La poesía es el hondo susurro
de los asesinados
el rumor de hojas en el otoño
el rumor de hojas en el otoño
la tristeza por el muchacho
que conserva la lengua
pero ha perdido el alma
La poesía, la poesía, es un gesto,
pero ha perdido el alma
La poesía, la poesía, es un gesto,
un sueño, el paisaje
tus ojos y mis ojos muchacha
tus ojos y mis ojos muchacha
oídos corazón, la misma
música.
Y no digo más, porque nadie
encontrará
la llave que nadie ha
perdido
Y poesía es el canto de mis Antepasados
el día de invierno que arde
Y poesía es el canto de mis Antepasados
el día de invierno que arde
y apaga
esta melancolía tan personal.
esta melancolía tan personal.
en
De sueños azules y contrasueños, 1995
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