“Una especie de penumbra”, de Emilio Morales

 

A veces, a esa hora entre el sueño y la vigilia

una especie de penumbra le alcanza

unos minutos, quizá segundos, de intensa claridad

y entonces sabe exactamente el lugar de casa cosa, de cada persona

de quienes ama y de quienes le fastidian

sobre todos cae cierta luz como un cuadro de Vermeer

y no puede engañarse pensando

porque no es el pensamiento geométrico quien le dicta,

no son las emociones exacerbadas

sino una tenue apertura que ilumina cierto ángulo

y también las acciones de aquellos que contempla

bajo esa “luz holandesa”

renovando lo que la pérdida de humedales con plantas herbáceas

(o quizá también los lagos)

hicieron:

que la opacidad no refleje el cielo en el color de las cosas

y la luz sea difusa

hasta la hora crepuscular

la hora de esa rara lucidez

que no podría calificarse de agradable

pero tampoco un espanto

lucidez quieta

que le hace sostenerse frente a la duración de los momentos

como si el nacimiento y la muerte hubiesen cesado

como si las disputas fueran consideradas palabra por palabra

en su real validez,

porque nada pasa si no gritamos nada

es tan patético o asfixiante

e incluso cualquier sobrestimación del sufrimiento

parece quedar fuera de lugar

solo el dolor que aparece

desnudo

sin proyecciones

sin recuerdos

solo el dolor

un extraño ahora que no pide nada

sino la observación estricta,

ni más ni menos

en Desplazamientos de la memoria, 2017

Ediciones Carlos Porter