“En un campo”, de Robert Pack

Aquí, en un campo

de diabólicos pinceles,

el círculo de lejanos árboles

apiñándose, y las cercanas matas

se encorvan como ruinas

mientas la luna desmadejada flota

pasada la desolación

que despierta los gemidos de los búhos. Aquí

cual si fuéramos del mundo

los últimos amantes,

hemos arrancado de las ruinas

la ráfaga melódica

de aves quejumbrosas.

Tú, yacías dormida

respirando como respira el viento

por los húmedos cardos

el aroma de las enredaderas,

y así mientras escucho acerco

mi cuerpo hacia el tuyo

cuando en un leve espasmo

se sacude tu mano

y la luz de la luna busca un eco

en tus dientes.

Temo besarte.

Nunca he deseado tanto

no morir.

en Guarded by Women, 1963