«La tempestad», de Eugenio Montale

La tempestad que escurre, en las duras

hojas de la magnolia, los largos truenos

de marzo y el granizo,

(los sonidos de cristal en tu nido

nocturno te sorprenden, del oro

que se ha extinguido en las caobas, en los cantos

encuadernados de los libros, arde todavía

un terroncito de azúcar en la cobertura

de tus párpados)

el relámpago que cristaliza

árboles y muros y los sorprende en esa

eternidad del instante –mármol, maná

y destrucción– que llevas como una condena

esculpida en tu interior y que te liga

a mí más que el amor, extraña hermana

–y además el áspero reposo, y los tambores, la furia

de las panderetas sobre la oscura fosa,

el taconeo del fandango, y finalmente

algún torpe ademán…

                                          Como cuando

te volviste y con la mano, la frente

despejada de la nube del cabello,

me saludaste- para entrar en la sombra.

1956