«Las hojas otoñales», de Dinah Roma

Traducción de León Blanco con la colaboración de G. Leogena

Cuando fue tiempo de embalsamarla,

me rehusé a entrar en el salón de los escalpelos.

¿Qué más hay que cortar con precisión

que vacíe al cuerpo aun más allá de la muerte?

¿Qué mueve a las manos hacia el terreno del arte

para drenar la sangre, infundir nuevo rostro a la forma,

y dar tono a la piel para una vista final?

Al caer el sol, salió ella en vestido floral,

no escogido por mí sino que fui incapaz de doblarlo y guardar

mientras moría, en intervalos de aguijones y drogas

para detener el reflujo, aun cuando maldecía

como solía hacerlo, con toda la rabia que podía determinar

la determinación que había tomado yo, la que presté a sus batallas

y reclamé al verla marchitarse

para reconfortar a los vivos. Ese cuerpo

gradualmente ictérico abracé

en estupor de ambas –en su fracaso

y en mi rendición, cuya tibieza menguó

con la canción que cantaba en el fallido recuento

de una tarde en su juventud– de un hombre, no mi padre,

que saltó a su vida e hizo vacilar su corazón

respecto a un futuro que al final me engendró

              Las hojas otoñales vagan por mi ventana

              Las hojas otoñales de oro y escarlata

La voz no conocida por cantar

en la cadencia de estaciones no invitadas

              Veo tus labios que el verano besa

En sus más gruesos labios y mejillas había demasiado color,

lejos de la elegancia que se empleó en perfeccionar,

la belleza cantaba para animarnos a través de las décadas

del padre único que conocí solearse

en el ritmo tanto como en la gracia

de esta mujer, embalsamada para el adiós,

llenándome con la canción de

              Las bronceadas manos que yo solía sostener

en Festival Internacional de Poesía de Medellín, 19 de marzo, 2015