«El poeta», de Omar Shabanah

Versión de Juan Carlos Villavicencio

FRAGMENTO 3

 

Aquí

en el piso diez.

Aquí

en un cuarto

en el piso diez.

Aquí

sobre la ciudad,

entre las torres de la ciudad

sobre un mar tranquilo,

entre temblores y luz cálida,

entre fracturas y un sueño,

un pájaro se acuesta a descansar.

Aquí

en su noche

en el piso diez

duerme el lobo anciano.

Pero el viejo sigue siendo como un lobo,

tomando con la noche de su destierro,

y toma al son de los desterrados de la copa

y dibuja por toda su ciudad

retazos de memoria,

y una oscuridad brillante llena de mártires.

Y toca, en la noche de la muerte,

una canción sobre la franca libertad.

Y escribe amor desde la ciudad de su pasión.

Canta, soñando con la ciudad de sus visiones.

Lee recuerdos acerca de deambular

y revolotear, ahogándose en la ilusión de la muerte. 

Un anciano

intenta recuperar la infancia,

y traer de vuelta a los árboles,

y a un campo que lo hiere con el calor del Valle del Jordán.

Un hombre adulto recupera la inservible tierra para la trilla 

al ritmo de un mar muerto

y el sonido de los fedayines junto al río.

Un hombre adulto rozando los cincuenta.

Un hombre adulto que no se siente de mediana edad en espíritu,

pero en los recuerdos

su mediana edad crece como un árbol.

Aquí,

en el piso diez,

los recuerdos vienen

como la bestia que sigue al exilio.

Aquí

en el piso diez.

Aquí hay un niño que esconde cuadernos

hechos con balas fedayines

en su bolso.

Un muchacho que tomaba mensajes

desde su campamento hasta su exilio en las torres de oficinas.

Soñando con el aire de su pueblo detrás del río

él sigue un río de pensamientos

y se sumerge en negros pozos de aislamiento.

Aquí hay un hombre

que ha vagado por las capitales

escondiendo una hermosa ilusión en sus bolsos:

un cuadro llamado revolución.

  

Y fue confundido y extraviado.

Extraviado y confundido

hasta que se perdió a sí mismo en el mundo

y su universo se convirtió en un pozo.

Aquí,

en el piso diez.

Aquí los años se reúnen, día a día.

Aquí, un hombre adulto

recoge los recuerdos de su vida,

reúne a abuelas y niños,

y ve lo que la gente no ve.

Ve, a su edad, una chispa decrépita

procedente de la era de Adán

– o –

ve los años como días.

Aquí, un hombre adulto.

Aquí,

reunidos en la casa,

en la Casa del Poeta

cerca de una piscina.

Aquí

lo que sea que haya entre Fayrouz y Korsakov,

entre el mar y las montañas,

y entre una civilización cuyo turno ha llegado

y entre una civilización anterior

que ocupa el corazón

entre los chinos, los romanos y los hicsos.

Los difuntos se sienten atraídos por él,

aquí

están presentes todos los amantes del tiempo.

 

Y ha llegado Tarfa ibn al-Abd

con la opción de dos infiernos.

Aquí está Ovidio con sus Metamorfosis.

Aquí está Dante con la Divina Comedia, forjando su viaje.

Aquí está el espíritu de Ibn Burd y al-Ma'arri,

y aquellos seguidores de Abu Nuwas

y de los salvajes vagabundos.

Aquí están Dalí y Picasso y Guernica,

y Lorca vino trayendo el texto de Neruda

para demostrar que había vivido,

y aquí está Kavafis para escribir un cartel para las ciudades en ruinas.

Aquí.

Aquí estoy

otra imagen de La tierra baldía.

Aquí está Eco, que

dibujó la iglesia con el nombre de la rosa

y Henry en el Trópico del escándalo.

Walt Whitman llorando con sus hojas de hierba seca.

Aquí está Al-Sayyab,

contando una historia sobre una prostituta ciega.

Él la conoce

y desborda su exilio a través del Golfo.

Aquí.

Aquí, al décimo piso

vinieron al-Jundi y 'Adwan.

Umran vino 

de mallaja de los poetas

y vino Muhammad al-Qaysi.

Vino leyendo La Despedida:

«A mis días

A la ráfaga del tomillo de montaña».

Él vino del Festival de Jerash,

para llorar por la matanza que hizo crecer las anémonas.

Él volvió de su muerte

para contar su exilio.

Vino a decir:

«¿Cuántas veces moriremos para no separarnos?».

Y el vino

a tocar la flauta durante los días en el campamento,

a tocar su flauta en las calles del exilio.

Aquí dejará salir el sonido de la poesía y el poeta:

Para tu alma, oh Muhammad al-Qaysi,

oh amigo de los desposeídos

y maestro de los ghazals,

Tomo un vaso tras otro.

Bebo lo que queda de ti en mí,

y me emborracho con tus poemas que dejaron

huellas que el tiempo no olvida.

Me trago días enteros que bebimos juntos

en la oficina secreta,

o en la casa de Layla.

Oh príncipe de la poesía y de los viajes

tu rostro no se aleja

de tu barba solemne

ni de tu voz 

–la voz de la montaña–

ni de tu luto interminable.

Entonces parto a la eternidad.

Hasta los confines de la eternidad

así es que deja que mi sangre llore.

Aquí, en el piso diez

el anciano lloró solo por sus amigos errantes.

Lloró por pueblos como los iroqueses, 

que fueron destruidos.

¿Pero dónde está la música de esas primeras naciones?

¿Dónde está su canto?

Y lloró.

Lloró por un sol oscurecido por el avance de los halcones de metal

desde el oeste de esta existencia,

desde los comerciantes de armas y morfina.

Lloró por una luna amiga que desaparecía entre los barrotes,

bebiendo 'La Galaxia de los Muertos' como un vaso lleno,

y lloró por otra luna destruida por una bomba,

y por una tercera, cuyas células del alma fueron traspasadas

por las huellas del cáncer.

Llegó la hierba palestina

de la ciudad de Deir al-Ghusun

a Qatanna en las colinas que rodean Jerusalén.

Llegó el niño seguido por los francotiradores.

Él vino,

vino un niño del Campamento Wihdat,

y un niño del Campamento Baq'a,

aquí se conocieron.

Aquí,

en el piso diez.

Aquí,

en el asiento para la mediana edad,

bebiendo whisky

y llorando,

bebiendo vodka

y contando los recuerdos de los años,

tejiendo recuerdos para los asesinados y el mañana asesino. 

Aquí

en el piso diez

Me siento.

Soy el poeta.

Estoy en el piso diez.

Soy la sorpresa.

Soy el pájaro que verá

el fin del diluvio

y vendrá portando la rama de la liberación.

Aquí.

Aquí

sobre la ciudad,

entre las torres de la ciudad,

no veo ni un niño ni un hombre adulto

veo un fantasma delgado con los ojos hundidos como yo,

bebiendo vodka,

sus dedos me hacen señas,

y estoy sentado donde él está sentado

bebiendo vodka.

Y bajamos –

no se adónde

pero me veo en los espejos de su alma

y lo veo en mi alma.

Lo veo recorriendo caminos.

Él me ve, mira más allá de él para ver adónde voy,

entonces me perdí y él se perdió.

Grito: Tú eres Noé para nuestra era

él grita: Tú eres Noé para nuestra era 

 

Grito: tú eres mi nacimiento

y él grita: tú eres mi muerte

Entonces gritamos:

tú eres mi nacimiento y mi muerte

oh mi hermano en el piso diez.