“Seudónimo”, de Félix Cábitat

…le corbeau s'approche
atterit sur l'épaule de celui qui écrit
reviens lui picorer le cou.
Volker Niehaus

Recuerdo esa mañana,
el sonido de guitarras,
de avecillas ebrias,
el murmullo, el río.
El anciano lento que camina en la ribera
recitando antiguos versos árabes.
Fuma en el tabaco su pasado,
funde horas en la imagen
que resigna ante las aguas arrugadas.

Tal vez sea el digno aplomo,
su olvido más allá de insignificantes consecuencias.
Acaso signifique una fatiga
lo que impide el salto y posterior adecuación.

Desde la colina, el frío limpio
se congela ante su vida;
una bocanada de aquel humo asciende
figurando cascabeles,
bordes romos,
blancos,
sinsabores
y un placer acuoso, se diría,
que es olvido permanente e inmediato.

Soy su pie desnudo,
sus manos aquietadas en el desvarío.

La mirada cierra,
el aroma esparce,
el retrato cae, vuela,
arrastra la pradera y el cabello al viento helado
sufre el pensamiento críptico,
presente,
que a la postre es verdadero y cínico,
como el de siempre.

en Un libro escrito en el verano, 1916