a modo de Audre Lorde
Todos tenemos demasiadas raíces.
La maquinaria de guerra es un flipper que funciona con monedas,
y tus adornitos y obras de teatro juvenil
son tan codiciosos como la boca de un bulldozer
masticando la vida hasta hacerla escombros para que yo escriba poemas
con ellos.
La maquinaria de guerra usa lápiz labial, lleva una cartera deslumbrante
y saluda ¿holacómoestás?
es moda sobre los escombros / flujo rosa. Si ignoras los restos,
este es un paraíso – su tierra es carne, incontable y de color pardo.
La maquinaria de guerra es estadounidense y nunca tiene sed / ni ríos
en la garganta.
El agua estadounidense es sucia y parda y los niños famélicos,
secos, encerrados en jaulas, / educados sin educación.
Surfean sus barcos en la sequía. Sus nudillos están rígidos, qué frío
es este verso.
Me siento aquí preguntándome:
¿Cuál de mis yo sobrevivirá a los bulldozers que deshacen a Dios?
¿Cuál de mis yo mojará sus manos en estos pozos?
¿Cuál de mis yo consolará de manera preventiva a los seres queridos
de los muertos, sin guardar luto,
y embotellará nuestro río Jordán para saciar la sed de los yankees,
por codicia y por dolor?
Agua robada o descuidada.
¿Cuál de mis yo sobrevivirá a estas formas de liberarme?
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