No hay mares en los libros.
Pregunto por ellos, pero no responden.
No hay camas en los árboles.
Llega el sueño, pero las ramas me despiertan peligrosamente.
No hay diálogos en el lenguaje.
Toca mis labios, pero no mis más íntimos nervios.
No hay campos en las nubes,
pero sí sangre llevando al futuro su historia.
No hay mares no hay libros
no hay camas no hay árboles
no hay diálogos no hay lenguajes
no hay campos no hay nubes.
Levanten, pues, mis manos…
quién sabe si, en alto, ellos me van a ver.
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