"Llegada", de Aristóteles España

5 de octubre, 1955 - 28 de julio, 2011




Bajamos de la barcaza con las manos en alto
a una playa triste y desconocida.
La primavera cerraba sus puertas,
el viento nocturno sacudió de pronto
                mi cabeza rapada
                       el silencio,
esa larga fila de Confinados
que subía a los camiones de la Armada Nacional
                   marchando
cerca de las doce de la noche del once de septiembre
de mil novecientos setenta y tres en Isla Dawson.
                                Viajamos
por un camino pantanoso que me pareció
una larga carretera con destino a la muerte.
Un camino con piedras y soldados.
El ruido del motor es una carcajada,
mi abrigo café tiene barro y bencina:
                nos rodean
                bajamos del camión
uno                dos            tres            kilómetros
                cerca
                del
                mar
                y
                de
                la
                nada;
¿Qué será de Chile a esta hora?
¿Veremos el sol mañana?
Se escuchan voces de mando y entramos a un callejón
esquizofrénico que nos lleva al Campo de
            Concentración,
se encienden focos amarillos a nuestro paso,
las ventanas de la vida se abren y se cierran.

en Dawson, 1985