Detener lo cotidiano
era aturdir la memoria,
partir desde la nada.
Algo ya no cicatrizado
por tales palabras, por tales acciones
como un desolado despertar.
Deseaba terminarlos,
apuré el entierro
y volví la vista
como guerras e inviernos
extraviados tras las ventanas
de una opaca niñez.
¿Y las páginas vacías?
Debería llenarlas
con observaciones
de celestes repeticiones,
el día que brotan las flores
el día que los pájaros se van.
en Altas ventanas, 1974
No hay comentarios.:
Publicar un comentario