“Jardín Botánico, Buenos Aires”, de Martín Cinzano

 

Plantas extrañas

y este aire lento como río del trópico

derrotado por un año atroz

no sé de dónde viene

pero viene:

enganchado quizá

al imperio de sobacos mojados

y la implacable humedad

del jardín botánico de Buenos Aires.

Es octubre

y el artista pelado que inaugura su expo

algo tuvo contigo (estoy seguro)

pero mejor no mirar su calva

encandilante antes de preguntarse

más bien qué hago aquí.

Porque podría estar

en Boedo mirando el día pasar

dentro de un boliche —dármelas de

Erdosain. O la vista fija en el riachuelo

las manos en los bolsillos —dármelas de Larsen.

Pero tú me dijiste

anda a verlo el man

             hace

        cosas

    súper

           locas

en el jardín botánico de Buenos Aires.

Y yo una vez más

te hice caso

y aquí estoy

humillado —como Erdosain— por este año

de persecuciones y carreras violentas por el puente

Loreto sobre el río Mapocho

ahí donde fiel al paisaje y al olor

me mandaste a la mierda

es decir aquí.

Corolario malevo al otro lado de la cordillera

en este parque asfixiante

para cualquier personaje literario:

aquí

       no  

           puedo

                  dármelas

                              de

                                  nada.

Y estas plantas espinosas     que tampoco me temen

cruelmente preguntan

por qué.  

Inédito, 2017