“Departamento de Filosofía”, de Hans Magnus Enzensberger

No hay duda de que somos inteligentes. Pero lejos

de cambiar la faz del mundo, en escena

seguimos sacándonos conejos del cerebro,

y palomas blancas, bandadas de palomas

que invariablemente se cagan en los libros.

No hay que ser un Hegel para darse cuenta

de que la Razón es a la vez razón y no razón;

basta con mirarse en el espejo de bolsillo.

Te verá vistiendo una capa azul

adornada con estrellas plateadas y una capucha.

Celebramos el Congreso hegeliano en el sótano

donde están sepultados nuestros colegas,

desempacamos nuestras bolas de cristal y nuestros horóscopos,

y ponemos manos a la obra; montamos nuestros peritajes

y agitamos nuestro péndulo y nuestros informes

de investigaciones. Hacemos girar las mesas, preguntamos:

¿cuál real es lo real? Hegel sonríe

malicioso. Le pintamos un bigote.

Ahora se parece a Stalin. El congreso se divierte,

baila sobre el volcán. Los guardias

montan guardia afuera. Nuestra psique hace

serenas declaraciones sobre el caso,

y coincidimos en que en lo profundo de cualquier polizonte

habita un ángel custodio

y dentro de éste un polizonte. ¡Abracadabra!

Como un pañuelo enorme, desdoblamos nuestras teorías.

Los hombres de la gabardina aguardan modestamente

frente al refugio a prueba de motines del seminario.

Fuman, casi nunca utilizan sus armas,

vigilan nuestra nómina universitaria,

y nuestras flores artificiales y el excremento

de palomas blancas que inunda el lugar.

en El hundimiento del Titanic, 1998